Escrito en la vereda

IMPROVISACIONES EN LA VEREDA
 
I

En el ruido constante de esta máquina de muerte viviente que deja sólo espacio para mirar al cielo entre las calles antes de cruzarlas,
en medio de una multitud de gente dispersa que sólo busca atrapar su vida con la mirada constante sobre su pantalla mientras camina, como si allí estuviera encerrada la verdadera vida. respiro profundo en mi silencio que devoro con palabras a mis oídos ensordecidos por el entorno que nadie comprende y que sólo un espectro que desconozco se place en seguirme para obtener un dato sobre mí, sobre mi vida, sobre mi costumbrista soliloquio de rana en medio del charco y a la espera de una respuesta, y la sola palabra o la sola mirada que siempre te esquivan en el asenso de un tiempo donde el cuerpo es reemplazado por robots y el resto del reemplazo ya lo tenemos metido en las pequeñas pantallas que se han filtrado para correr las palabras y las miradas, para dejar de tocar la piel de otro, y el acariciar su rostro o posar la mirada simplemente, simplemente, simplemente. y el gusto de la piel queda olvidado.

II

Subí días atrás por una calle llena de cosas muertas al rededor mío, no era basura tirada. Eran personas? medité un segundo la mirada recorrida. Supuse me dije. Eran personas arrojadas a la calle, por alguna necesidad, o una razón personal, o una razón desconocida, o una razón que se me escapa pero todavía no entendí que cosa se me escapó. Quizá una pesadilla de la que no desperté todavía. Todavía...?! -volví a preguntarme- sí, todavía. Alguna vez pensé que esa gente tirada en al calle, era por desgracia -que nunca supe que es lo que la ocasiona o cuál es su género, si es que puede pensarse en esto como un genero literario- que se había ocupado de él, y de ahí su desesperación por vivir así, tirado en la calle, con una dos cajitas de tetrabrik de vino uvita cerca... y cartón, mucho cartón, a veces acompañados por perros, olor a orín... Que mal estaba eso no...?
pero que podría pasarle..!? me preguntaba. Tenia diez u once años entonces.

Ahora mas grande, mucho mas grande, casi un viejo, que cuando tenia aquella edad, ésta edad me parecía grande, no viejo, no es lo mismo viejo que grande. Pero parece que las generaciones nuevas, olvidan que eso es así, y que el tiempo pasará para ellos también, y que la era cibernética. Le diecen asi no? La era de las computadoras y el comunicación vía red, son solo para ellos y que el resto de las generaciones no sirven mas, son desechables como los packashing's que se descartan, y así nos piensan, o no, o exagero?
La política, ahora es para ellos y de ellos, son la generación que cambiará al mundo con la neo política, la neo moda, y que las música vieja es de ellos ahora, porque lo descubrieron y solo a ellos se les ocurre rescatarla, el rock, el tango, el blues, el rock progresivo, la bosa nova, el jazz, la opera, el ballet clásico y el moderno. Pero resulta que todo lo que hacen es todo lo que hicimos nosotros, y sino lo hicimos vimos como se hacia y quienes lo hicieron. Pero no, para ellos es de ellos y solo de ellos y se trata de curtirlo y vivirlo con exclusividad. Pero lo viven ellos como lo vivimos nosotros..? No, rotundamente, no... !!! para nada, nunca será igual. Y sí se lo decís, y..._ vos sos un viejo...!!! o el _ha sí pero no es lo mismo..!!!
y si les contas algo, que en una de esas no la tenían _ que capo, claro es de tu época no ..? , nunca lo pensé.
Claro, la política es la misma reciclada, y el rock también, y la ropa inclusive, pero no. Es la neo política, el neo vegetarianismo, ahora veganismo, porque a todo le ponen una nueva palabrita, viste.. !? con algo de adjetivación que sugiere cambio, novedad o relación exclusiva con la vida citadina de la que hay que desestresarse de acá a dos cuadras, y fuente de luz y vida, el guru de turno, el librito del nuevo filósofo, ese de un montón de sílabas juntas, o el italiano ya algo viejo, pero es actual ese no es viejo para ellos...no, es un capo.
Capo, sabrán de donde viene ese término? (no creo) ...y ....pero..., la puta madre ... lo sé hace cuarenta años...!!! es lo mismo...!!!! donde esta lo nuevo...!!! El pack, sí, es nuevo, la receta no tanto, algo variada, la ropa; la misma, la música; la puta igual que...!!! a veeer , la pensás y sacas los acordes de mobi dick de zepellin. Y esa gente que no son los hippies de mi tiempo, en la calle, durmiendo bajo el frío de este inverno crudo, cruel, sin dinero, y sin destino, sin promesas, y sin esperas, sin deseos, y sin mentiras, sin saber si voy a estar en la misma cosa, sin remera, sin nadie a quien decirle hola, sin promesas que dar, sin alguien a quien ofrecer amor, sin poder decirlo todavía. Mientras subía la calle por Melo los otros días...!!!

III

Miro mientras se eleva el canto matinal y las palabras se hilvanan componiendo ese paisaje lejano, sugerido, con la mirada en lo alto en su mente quieta describió el salmista.

Si pudiera esbozar lo que veo en ese vuelo que intento y que con premura me sustentó la huida lejos de los tiranos. La tarde olvidada y el silencio envuelto como un fular sobre mi cuello, hace ya tantos años que no los describo.

El fraseo me conmueve en la mañana... "guardame señor como la hija de tus ojos, escóndeme a la sombra de tus alas."

Canta el coro suave y mi ojos se retiran a otro sitio donde la brisa es cálida, habitada por la sombra de esas alas no me siento bajo ellas todavia.

El aire húmedo se agita frío y la espesura de la luz atraviesa el grueso vidrio de color suspirando el paraíso deseado.

En la letanía que evoco se filtra el destino que viene a confundirse con lo sagrado, golpea para saberse dueño del que nunca fui y nunca seré y su sueño de veneno persistente socava el polvo de la tierra al que pertenece, queriendo alojarse ahí, en alguna voluta de aire enrarecido, como el que eleva el resuello de un animal desesperado.

IV

...Y siempre la misma vereda desierta, sin reflejos, deslucida y sin pretensiones, húmeda, pesada, sin aliento, que no vuelve al pasado ni espera el futuro, se abre desesperada en el silencio.
Al cruzar la calle me devolví a la ventana del presente sin retorno donde se quedaron las palabras y los gestos retenidos en alguna parte de mi piel.
Y es la llovizna tenue que me devuelve al laberinto de los sueños, aquellos que el militante sol de la mañana retuviera como caricias el amor que nos profesamos.
Y no volveran más, solo transformados en una voluta del humo de incienso esos días.
Esperando bajo los plátanos de una vereda vecina abrazar la luz del sol filtrándose por las hojas en el otoño acostumbrado al silencio.
Y no oiré más una voz que me busca en las habitaciones de una casa que dejó sus sueños partidos bajo el polvo del olvido.
Y no subiré escaleras para recostarnos en el juego del amor como de niños.
Y no repetiré tu nombre porque no lo oí todavía, y no sé si tendrás un cuerpo blanco como el sol del medio día.
Y si el dorado refugio de esperar al otro en la curva escondida de la mesa desierta como el perfume de las flores de otro día, se despida el recuerdo sobre los hombros, volviéndose amor en la otra calle.

V

Con este mar agitado por la vehemente espuma de la rabia y la consciente fractura, el mundo gira en torno a su final. Empecinado en morir de muerte violenta juega y se declina con el rugido de un animal enfurecido, sin salida.

Como si fuese la única, con la adulación de los demonios que alimentan su jugada, esgrime seguro designando cual de todos ellos hará el mejor papel.

En su cabina, su brillo de plástico derrama el aroma del arsénico que lo compone, el azufre y el orín corroen las paredes de su nave. Sin darse cuenta, quiere ser el único estandarte de la vida demolida, sin colores, sin sabores dulces, sin caricias suaves.

No sueña con ellas, todo le parece un sueño anticuado que debe cesar de ser, debe cesar y no decide cuando.
Se aletarga en el ensueño para dirimir su patriada.
Su consuelo es arrancar la vida, cortando el único lazo que la sostuvo por milenios.

Sin amor a la tierra y su cultivo, y el deseo de quitar oro de la planta, su fruto codicioso y más preciado. Mar abisal donde emana la fuente del poder cercano.
Podrido está allí, abajo en la estepas ocultas de los pasados saurios.

Quién podrá cantar otra vez sobre el Mar Rojo o el Jordán desierto a la vida nueva.

Quién se atreverá a escribir el arte nuevo de amor, el verdadero.

Quién cabalgará sobre el corcel dorado para sortear todos los designios y hacer que el sol brillara otra vez sobre las estepas verdes y caminos curvos, y la multitud sin distracción escuchara sus palabras.

Quién, que como el ángel de ojo severo, dominara la estepa desierta y corriera al encuentro del discurso profundo bajo el son de una lira nueva, cantara el devenir en la mutilada mañana.

Sangra el desierto hoy como antes, allá tan lejos que solo se escurren sus palabras en el cañón árido donde el viento sopla su silencio anunciado de voz helada y sobria.
Aún su faz no se revela y su voz envuelta en silencio espera.